.:. Blanc .:.

Blanc

Blanc. Blancheur de neige. Couleur de plumes, couleur de nuages, rêveuse et triste.
Tout est blanc. Blanc, le sourire qui s'efface de son visage, visage qui hésite entre la stupeur et les larmes. Une avalanche de neige, un univers qui s'effondre.
Il la regarde. Il n'est pas grand, non, plus petit qu'elle. Mais fier. Il lève la main, hésitant, comme pour tenter de capturer un souvenir, ou peut-être de le chasser. Ses lèvres sèches s'entrouvrent, sa voix chevrote un peu.

"C'est... c'est fini ?"

Elle acquiesce lentement, l'air penaud, coince une mèche blonde derrière son oreille et baisse les yeux.
Il soupire, une larme s'échappe de la paupière pour rouler sur sa joue. Il l'essuie prestement, trop tard, elle l'a vue.
Elle pose sa main sur son épaule, se veut réconfortante.

"Je suis désolée..."

Il la repousse. Il sait bien qu'elle n'est pas désolée du tout, qu'elle en a vu d'autres, beaucoup d'autres. Il pourrait lui demander combien de fois elle a brisé le cœur de quelqu'un comme ça. Mais à quoi cela servirait-il ?
La question qui franchit ses lèvres est tout autre. Il ne s'attend pas vraiment à une réponse.

"... Pourquoi ?"

Elle secoue la tête, part, court presque. Ses talons font tic tic tic sur le sol. Il sait que dans deux minutes elle n'y pensera même plus. Qu'il est seul, à présent.

Des voix se rapprochent, des mains le poussent doucement, des bras l'entourent pour le réconforter. On l'attire, le guide, il est aveuglé par les larmes. Et ce blanc ! Qu'il déteste cette couleur à présent ! Lorsqu'il rentrera - s'il rentrait - il repeindra tout. La chambre, la salle de séjour, le téléphone, la porcelaine et même le savon. Qu'on le prenne pour un fou. Il ne supporte plus cette couleur devant laquelle elle s'extasiait tant...

***

"Chaque couleur a son caractère, son message à porter, et son odeur. Le blanc, c'est une odeur de sucre, de sel, de propre et d'eau de Javel. Tu ne l'aimes pas ? Dis ?"

***

Non, il ne l'aime pas. Blanc, c'est la couleur de la prochaine page de sa vie. L'angoisse de la page blanche. Tiens, il devrait se faire écrivain. Ou dessinateur. Tous la même peur du blanc, en fait. Le blanc, c'est aussi la couleur du mariage.
Mais il ne veut plus y penser. Il émerge doucement dans la réalité. Ses pas se sont arrêtés, on ne le pousse plus nulle part.
Il sait où il est. Ce lieu où ils se sont vus plusieurs fois, où ils ont échangé leurs peines et leurs espoirs, où il l'a soutenue lorsqu'elle n'en pouvait plus. Veut-il vraiment être là ?

...

Il pousse la porte et entre dans la chambre. Un lit blanc, des appareillages, un goutte-à-goutte, des rideaux blancs. Mais rien n'est aussi blanc qu'elle...

...

"Oui, c'est sa femme"
"... elle est décédée il y a une heure. Le cœur a lâché. C'est..."
"... infirmière Charlotte qui l'a prévenu. Le pauvre."
"C'est dur pour lui."

Deux docteurs chuchotent dans le couloir de l'hôpital. A quelques pas, une porte entrouverte laisse apercevoir la silhouette d'un vieillard. Ses cheveux sont blancs de neige et il est pâle. Comme tout le reste. Il pleure sur le corps d'une vieille femme. Raide, les bras en croix, les yeux clos.

...

Ca va être dur. Très dur, de se remettre. La maison paraît déjà trop blanche pour lui. Il repeint tout. En bleu. Et il a teint ses cheveux, pour la première fois. Il paraît que ça finit par passer. Il paraît aussi qu'on peut devenir fou.
Folie blanche. La solitude est blanche.
Et la mort...

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Voilà, c'était une nouvelle à chute n__n Je l'ai pas précisé au départ pour que vous la lisiez sans savoir ^^' La chute est plus ou moins facile à deviner, ça dépend vraiment des personnes je crois...
J'attends vos avis Wink

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c'est magnifique, tout à fait mon style. bravo.
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Merci

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